Portami con Te.

I miei occhi non riescono più a vedere.
Sono specchi infranti che riflettono realtà frammentate.

Rotolii metallici tornano a riempire l’aria.
La vedi, B.? La Bambina delle Biglie risorge immutata da acque buie.
Non un segno. Dev’essere immortale.
Sembra infuriata.
Non avremmo dovuto alzare lo sguardo.
Non avremmo dovuto voltarle le spalle.

Non sappiamo abbastanza di lei.
Non siamo pronte a combatterla.
Il rancore è un’arma potente. Dorme sonni agitati fra le sue dita nervose.
Noi abbiamo solo scudi d’illusioni instabili. Corazze di false speranze.

Dalle crepe di un’infanzia cadavere sbocciano fiori d’acciaio. Petali affilati che schiudono la carne, accarezzando le ossa con un brivido, guadando le vene in piena.

Fermala, B., non lasciare che m’incida l’anima con un frammento dei mei occhi infranti.
Non permetterle di marchiarmi col riflesso di una felicità olografica.

Nello stomaco Isabella urla, ossessiva, il suo mantra.
“Adesso mi taglio la gola e l’ascolto.”

Stringimi la mano, B., afferrami il cuore con tutta la rabbia che hai.
Frantumalo prima che lei mi prenda.
La morte fa meno paura del suo sguardo.

Mentre i polmoni collassano, soffocati dal terrore, la mente implode, compressa dalla consapevolezza.
Portami con te, B.
Il rumore della sua sadica ira è assordante.
Potrei impazzire.
Io. Un cumulo di membra straziate nel suo giaciglio di rovi.
Portami via, B.
Adagiami nel tepore del letale silenzio in cui dimori.
Accoglimi fra le tue mura di poliedriche psicosi cangianti.

Addormentami.

Amami.

Uccidimi.

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Categorie: Abisso, Arte Varia, B., Чернила, Inchiostro, Ink, PseudoNormalità, Scrittura, Sproloqui d'Inchiostro | 2 commenti

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2 pensieri su “Portami con Te.

  1. “Dalle crepe di un’infanzia cadavere sbocciano fiori d’acciaio.”…parole belle, parole forti, che brava che sei. 🙂

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